Críticas de cine de la semana: 'Llaman a la puerta', 'Almas en pena en Inisherin', 'La amiga de mi amiga' y 'Los hijos de otros'

A M. Night Shyamalan siempre le ha gustado componer alegorías en torno a la condición humana y el mundo que nos rodea. El bien, el mal, lo que escondemos y lo que mostramos son algunos de los elementos que componen sus películas en torno a personajes en conflicto consigo mismos. Pero también encontramos en sus relatos una fuerza superior que no se puede controlar y que entronca con los miedos más profundos de la sociedad. Dentro de esa vertiente apocalíptica se incluye también su último trabajo, Llaman a la puerta, adaptación de la novela de Paul Tremblay La cabaña del fin del mundo que, a pesar de ser un material ajeno, entronca a la perfección con sus intereses: pocos personajes, escenarios mínimos en los que poder demostrar su virtuosismo a la hora de planificar estilísticamente cada secuencia y tensión atmosférica.

En los últimos tiempos, sobre todo desde La visita, Shyamalan parece apostar por un esquema muy preciso y sintético en el que como siempre, él parece erigirse como único demiurgo. En ese sentido, Llaman a la puerta vuelve a ser un ejercicio riguroso y minimalista de horror cotidiano en el que el elemento fantástico se encuentra presente, aunque se llega a poner en duda a cada momento para hablar del momento de incertidumbre en el que vivimos tras la pandemia en el que lo inimaginable se hizo tangible y las angustias primarias cobraron forma. Quizás no sea ninguna obra cumbre dentro de la filmografía del director (la premisa resulta mejor que su resolución), pero resulta eficaz, juguetona y muy oscura. - Beatriz Martínez

Los irlandeses Colin Farrell y Brendan Gleeson parecen entenderse bien. Compartieron protagonismo en el debut del dramaturgo Martin McDonagh como cineasta, Escondidos en Brujas, y hace poco, en el programa de Saturday Night Live en el que Gleeson fue el invitado, Farrell apareció en un par de gags, en uno de ellos riéndose de esa amistad. Esto es lo que ha contado McDonagh en su última película, ambientada durante la guerra civil irlandesa en una pequeña isla donde la vida consiste en cuidar el ganado, labrar la tierra y tomarse una pinta de cerveza, un brandy, un jerez o aguardiente en el pub, todas las noches y los fines de semana.

Al comenzar la película, el personaje encarnado por Gleeson le dice al incorporado por Farrell que ya no quiere ser su amigo. Farrell no lo entiende. ¿Cómo uno puede dejar de ser amigo del otro de la noche a la mañana? Gleason no da muchas explicaciones. Tan solo que se aburre con él y le fastidian sus lamentos. Y a medida que avanza el relato, que quiere pasar el tiempo que le queda –que no es necesariamente poco– pensando y componiendo música. Punto y final a una relación muy estrecha que ha durado décadas. El resto de la gente del pueblo tampoco lo entiende, pero les es bastante igual. A partir de este leve hecho, de esta historia mínima, McDonagh, con la evidente complicidad de sus dos actores, teje un fascinante relato que se va haciendo cada vez más amargo. Es fantástica la manera que tiene el autor de diseñar esta no relación a partir de leves gestos y pocas palabras, al mismo tiempo que se explica un lugar, un país y una manera de vivir.

M e gusta ver La amiga de mi amiga como un manifiesto, y como casi todo manifiesto es un filme político pese a ese estilo, bien logrado, por tono e interpretaciones, de comedia romántica sobre amores y desamores influenciada, en algunos aspectos, por el cine de Éric Rohmer que tanto aprecia la directora y actriz Zaida Carmona. No solo el personaje que interpreta, ella misma en el fondo, en una especie de ejercicio de autoficción, dice un par de veces que le gusta Rohmer, sino que en dos escenas va a un cine barcelonés donde hacen un ciclo del director y el mismo título de su filme evoca al rohmeriano de El amigo de mi amiga.

Creo que es una decisión política que no haya ni un solo personaje masculino o heterosexual con nada que decir en la cinta. Y eso no es excluyente. Carmona y su reparto -formado por, entre otras, Alba Cros, codirectora de Les amigues de l’Àgata, y la cantante, artista y reconocida activista LGBT Rocío Saiz- hablan de sí mismas, de su mundo, sin dramas trágicos ni una representación tópica de lo queer, entre otras cosas porque es una película sobre mujeres lesbianas no sexualizadas por la mirada de un cineasta masculino. De ese modo, la mayoría de las escenas fluyen, flotan, con una enorme naturalidad, incluido ese último plano de besos fuera de la historia, un precioso juego entre ficción, representación y realidad.  - Quim Casas

N i las madrastras ni las mujeres que aún no han tenido hijos pasados los 40 son figuras a las que el cine no suele ofrecer un trato justo y, en ese sentido, la nueva película de Rebecca Zlotowski es algo parecido a un correctivo. Inspirada en su propia experiencia, no es ni una comedia ni un drama porque, como las vidas reales de la gente, permanece flotante a medio camino. 

Su protagonista es una profesora de instituto -magnífica Virginie Efira- cuyo vínculo con la hija de su novio despierta en ella una ambigua mezcla de pulsión maternal y crisis de mediana edad. Mientras la contempla, la película empieza funcionando casi como una comedia romántica y luego va ahondando en el estudio psicológico de una mujer presionada por el reloj biológico, sus sentimientos hacia el que quizá sea su gran amor, la incierta posición que ocupa en el seno de una familia que no es la suya, las expectativas que la sociedad impone sobre las mujeres y su necesidad innata de criar, cuidar y transmitir.

En el proceso, Los hijos de otros logra ser liviana y profunda a la vez, en buena medida gracias a la precisión exhibida por Zlotowski a la hora de manejar el tono y a la combinar un relato sencillo e ideas complejas, su capacidad para extraer trascendencia de gestos y momentos aparentemente banales y la sensatez que demuestra al buscar la emotividad esquivando el melodrama y a través de la discreción, la calidez y la serenidad. - Nando Salvà