Las críticas de cine de la semana: 'Matrix Resurrections', 'West Side Story', 'Silent Night' y '¡Canta 2!'

¿PASTILLA ROJA O AZUL?

Pese a que Matrix Resurrections funciona como una nueva demostración de que los blockbusters de Hollywood ya solo hablan de sí mismos, al menos trata de hacerlo con estilo. A la vez secuela, remake, reboot, epílogo, deconstrucción y ejercicio de autoparodia, utiliza el lugar ocupado en la cultura pop por la saga a la que pertenece para dedicarle un corte de manga tanto a nuestra obsesión por la nostalgia como a la industria que la explota, solo interesada en financiar secuelas e indiferente al tipo de creatividad visionaria que inspiró Matrix (1999).

Al menos esa es la idea. Pero tras un arranque lleno de metatextualidad inteligente pero extenuante -demasiadas alusiones al pasado de la saga, demasiada parrafada expositiva, demasiada autoconsciencia onanista-, la película se va convirtiendo en Matrix 4, un típico producto de Hollywood que juega al mismo juego que dice criticar. Y entretanto, mientras acumula secuencias de acción nada memorables y elementos narrativos que carecen de sentido -al menos hasta que alguien aparece en escena para explicárnoslo todo-, no genera dosis reseñables de tensión. En cualquier caso, eso sí, resulta difícil resistirse a una película tan romántica y tan sincera a la hora de afrontar la angustia que su directora, Lana Wachowski, siente por el choque entre sus impulsos creativos y las exigencias del sistema, o entre escoger la pastilla roja o la pastilla azul. La elección, al fin y al cabo, es ilusoria. Nando Salvá

MISMA HISTORIA

Lo de los remakes va por barrios. En función de lo que te interese el filme original, la nueva versión te parecerá necesaria, convincente o decepcionante. A veces te preguntas si era necesario volver a filmar la misma historia.

West Side Story es un clásico del musical moderno, valga la paradoja: el género llevado a las historias de rivalidades entre bandas callejeras neoyorquinas con coartada del Romeo y Julieta. En este sentido, el filme de 1961 era más innovador por su trasfondo que por su puesta en escena. Spielberg revisa la historia desde una perspectiva más actual, aunque sin cambiar la ambientación en 1958. En su propuesta aparecen un barrio derruido, la especulación inmobiliaria y los desahucios. El resto es más o menos igual, reordenando ciertos pasajes, modificando un personaje –el de Rita Moreno, la única que repite en las dos versiones– y acentuando la visión racial.

La secuencia del baile en el gimnasio parece salida del vibrante momento musical de un filme anterior del director, 1941. La declaración de amor en la escalera de servicio con la canción Tonight tiene el pulso justo. Tony cantando en solitario por la calle Maria es también precisa. La confrontación final entre Maria y Anita emociona. Los créditos finales, distante homenaje a los de Saul Bass en el original, son preciosos. Pero es lícito preguntarse el porqué de este remake y a quién va dirigido. Quim Casas

FÁBULA APOCALÍPTICA

La ópera prima de Camille Griffin posee una doble cara envenenada. Empieza siendo una sátira sobre las reuniones navideñas, incidiendo en todos sus tópicos y riéndose de ellos. Varias parejas se reencuentran para pasar la Nochebuena y comienzas a desatarse los viejos rencores, las discrepancias ideológicas, las intrigas... Hasta ahí, todo bien. Poco a poco la película irá desplegando sus intenciones aviesas. Porque, en realidad, nos encontramos ante una fábula apocalíptica: el mundo se acaba y el Gobierno ha incitado al suicidio colectivo. Así que será la última noche de vida de nuestro grupo de protagonistas, que aceptará su destino sin cuestionarse nada más. Al fin y al cabo, la humanidad ha cometido muchos errores, así que ahora le ha llegado la hora de pagar por lo que ha hecho. Punto. ¿O no? ¿Vamos a hacer caso de todo lo que nos digan? Aquí ya nos hemos metido en un buen lío. 

La directora, que también es la guionista, es consciente de los argumentos encendidos que arroja a la cara al espectador para que los asuma como pueda. Lo fácil sería celebrarlos por su osadía (¡a la mierda el sistema!) pero, en realidad, resulta bastante complicado saber si son el resultado de una mera provocación o de una absoluta insensatez. Desde luego, Silent Night juega esa peligrosa partida de la que se sale irremediablemente engatusado o irritado. Por supuesto, la cosa sería muy distinta si no estuviéramos en época de pandemia, pero precisamente la película plantea toda una serie de interrogantes capciosos y envenenados que entroncan directamente con las teorías conspiranoicas y el negacionismo. Y eso sí que no tiene ninguna gracia. Beatriz Martínez

MÁS LOCURA Y TEMAZOS

Garth Jennings ha dirigido videoclips para Fatboy Slim, Blur, R.E.M. o Radiohead, ha salido de zombi en Zombie’s Party, ha firmado un par de películas de acción real en las que la que la mezcla de géneros resultaba fundamental -como ocurría en El hijo de Rambow o la difícil adaptación de Guía del autoestopista del espacio-, para pasarse a la animación con ¡Canta!, un musical de la factoría Ilumination (la de los Minions) que en su primera parte logró configurar una nómina de personajes de lo más entrañables a ritmo de populares canciones pop. 

Ahora, en su segunda parte, se amplía todo el universo que se había construido alrededor del koala Buster Moon y la mítica iguana con el ojo de cristal la señorita Crawley para montar un espectáculo más grande, e incluso puede que mejor, pero no solo porque la parafernalia alcance límites insospechados en esta ocasión, sino porque todo funciona como un reloj, como una máquina bien engrasada en la que los gags caen en el momento oportuno, hay instantes para la ternura, la batería de hits resulta apabullante y la velocidad a la que ocurre todo, así como su explosión de colores y texturas, parece confeccionada para provocar casi un shock psicotrónico. 

Afortunadamente, además de ser una película prefabricada, se guarda bajo la manga alguna sorpresa que sirve demostrar que uno de los secretos para hacer una buena película de animación infantil es siempre dejar un pequeño espacio a la locura. Beatriz Martínez